Дух – это корень, но мой видимо точит что-то
Незримое, как полет белого снега за окном
Когда я сплю.
Я ищу повод стать лучше и смеюсь над ним,
Я ведь знаю, что не смогу…
Мне нужна помощь, а я молчу.
И стремления рушатся
Сидя на развалинах, я рисую пальцем в пыли
Все свои желания, включая и «стать лучше»
Я даже не дышу
От веры в вечную жизнь…
И кажется просто смешным страшный сон…
Я смотрю на деревья в лесу,
Прошу их ответить –
Они молчат и качаются
С ветром и небом…
Вместе с моей бессонницей,
Которую я только выдумала.
Или это просто я снюсь
Бессоннице, когда она,
Устав от ночной тоски,
Видит сны обо мне,
Обо мне и тебе…
Двух совершенных безумцах,
Поверивших в вечное и светлое.
Приговор Морфея
Должно быть для суетных смертных
Во сне умереть считается сущим блаженством
Взойти триумфально на ложе
И пасть с поцелуем Морфея на бледном челе.
Ни крови, ни криков,
Тем паче оставив записку
Напыщенно, гордо-
Мол, недолюбили и не сберегли.
И стоит ли эта потеха
Слезливых рыданий
И взглядов и скрипов,
Ведь каждый из нас,
Быть может, побрезговав сим ритуалом,
А все ж умирает во сне.
28.11.07